laotrafrontera

De que hablamos?

2006-09-26T11:49:00.000-07:00

No me gustan las manipulaciones de los pseudo-intelectuales de pacotilla, aquell@s que creen que todas las vidas, que han visto, leido o soñado las hacen suyas, nadie puede vivir mil vidas diferentes, no puedes ser surrealista, dadaista, impresionista, nacionalista, fascista,neorealista, futurista,romano y griego, todo a la vez... solo sé que hay gente que es persona, simplemente sin mas, que ha vivido una vida normal, tranquila, sin grandes alaracas, y no por eso más interesante. Tan solo el hecho de vivir dia a dia, es suficiente sin necesidad de buscar lo divino y lo humano en cada acción diaria.

...sabrás que toda persona

que en la mentira se emplaza,

y disimula o disfraza

la verdad me desazona

¡Y encuentro tanta que cuida

de hacer disimulación

la verdad del corazón

y la verdad de su vida!

Tanta, que no hallo en el haz

de nuestro contorno entero

un corazón tan sincero

que no lleve algún disfraz.

Que en cuanto el sol amanece,

de la cabeza a los pies

cada cual es lo que es,

pero no lo que parece.

De la obra de teatro "El labrador de mas aire" de Miguel Hernandez

2006-09-24T14:19:00.000-07:00

http://blogdela rosaroja.blogspot.com

EL LIBRO NEGRO

2006-09-24T12:07:00.000-07:00

Ahora que pienso en ello, no sé por qué, pero imaginaba de otra forma al dueño del Libro Negro. Desde luego, no esperaba encontrarme con un hombre fuerte y entrado en años, con algo que me recordaba a los tenderos de antes: uno de aquellos personajes de mandiles a rayas que conocian el nombre de sus clientes y que atendian el mostrador con un lápiz detrás de la oreja. Y, sin embargo, un hombre así fue quien respondió a mis llamadas. ¡Error! Marcador no definido.

- El Libro Negro.- dije simplemente.

- ¿El Libro Negro?- Me miró con expresión perpleja.

- El Libro Negro - asenti, sin dejarme confundir por su falsa ignorancia-, usted lo tiene.

Dudo un par de segundos, estudiándome pensativo. Luego, con un gesto, me franqueó el umbral de su casa. Aquel hombre vivia con modestia, en un piso interior de paredes empapeladas. Le segui hasta un salón minusculo y sombrio, abarrotado de viejos muebles oscuros y macetas con plantas de interior. Me señaló una silla, antes de cerrar los visillos de la ventana. Con el indice, se ajusto las gafas de gruesos cristales.

- Poca gente ha oido hablar del Libro Negro.

Acepté ese hecho con un vaivén de la cabeza.

- La primera vez que supe del Libro Negro, fue hace casi veinte años- Entonces, recordé mis buenos modales-, Disculpe que me presente de esta forma en su casa. Desde que tuve la certeza de que el libro existia, he dedicado mucho tiempo a descubrir su paradero, y no ha sido nada fácil. Por supuesto, usted no sabe nada de mi y...

Me interrumpió con un gesto, dando por buenas mis explicaciones.

- No soy bebedor, pero puedo ofrecerle un café.

- Gracias- decliné-, pero no se moleste por mi.

- Bien, un minuto- Y se marchó por el pasillo.

Cuando volvió, senti que el corazón me daba un vuelco. Entre las manos traia un tomo grueso y grande, parecido a esos volúmenes que vemos expuestos tras las vitrinas de los museos y que solemos asociar con la antigüedad.

- El Libro Negro- dijo con cierta solemnidad, y lo depositó sobre la mesa.

Estudié atentamente el tomo. Le señalé las tapas de madera.

- Habia oido, ejem-carraspeé-, me habian dicho que estaba encuadernado en piel humana.

-Piel humana. ¿eh?- Volvio a ajustarse las gafas con gesto divertido-. A la gente le gusta exagerar. La actual encuadernación data del siglo XV y está realizada con planchas de madera, como puede usted comprobar. Los folios son de muchas épocas, pero, hasta donde yo sé, todos son pergaminos vulgares.

Se sentó frente a mi, colocando el libro entre ambos.

- Bien- dijo-, antes de nada y para evitarnos equivocos, ¿sabe usted que es exactamente el Libro Negro?

- Por lo poco que conozco, el Libro Negro es una especie del libro de honor, una especie de cuaderno de autógrafos, muy antiguo y dedicado a una clase de gente en particular.

- Correcto -lo abrió-, el primer folio está rubricado por Marco Cómodo Antonino, un emperador romano...

-Sucesor de Marco Aurelio- le atajé- y famoso por su crueldad.

-Asi es -pasó el folio-. Inmediatamente después, tenemos varias anotaciones de la misma época, de personajes mucho menos conocidos, pero igual de feroces que Cómodo. Asi fue como se creó el Libro Negro: alguien recopiló, por alguna razón, esos primeros documentos y sus sucesores fueron ampliando la colección. Yo se los iré mostrando: algunos pergaminos tienen muchos siglos y hay sellos de cera que se deterioran con mucha facilidad.

Comenzó a pasar lentamente las hojas. Folios y folios repletos de sellos, rúbricas y dedicatorias.

-Unos son personajes históricos, otros fueron famosos en su tiempo y algunos pasaron desapercibidos incluso en su época. Pero todos eran personajes sedientos de sangre, de una u otra forma.

- Hay algo que me intriga:parece dificil creer que tanta gente aceptara estampar su firma en un libro que es como un recuento de asesinos.

Aquel hombre volvió a sonreir divertido.

-Usted subestima la vanidad de la gente. Considere que estas páginas estan rubricadas, de puño y letra, por emperadores, reyes, estadistas, figuras históricas y algunos ilustres desconocidos. La posibilidad de firmar el Libro Negro se le ofrece a muy pocas personas; es como un club muy exclusivo y, por tanto, su ingreso en él es un honor muy codiciado.

-Curioso.

Creo que pasamos horas ojeando el Libro Negro; su propio dueño, que debia conocerlo de memoria, acabó girando su silla para poder leerlo a la par que yo. Habia inscripciones de todos los siglos y lugares, en una docena de alfabetos.

-Observará- me comentó- que las anotaciones del final, las de este siglo, son mucho más abundantes.

-Ha sido un siglo sangriento- admiti.

-Tonterias, le aseguro que, en este siglo, no hay nada que no haya sido hecho ya con anterioridad. No, la mayor proporción se debe a la mejora de las comunicaciones- volvió hacia atrás, para mostrarme un poema escrito en un alfabeto oriental-. Esta anotación es del siglo XVII, conseguirla significó un viaje de casi dos años. Con las comunicaciones actuales, eso ha cambiado.

- Y digame- le pregunté-, en todo este tiempo, ¿el libro ha estado en posesión de su familia?

-No, claro -sonrió ante mi candidez-, dieciocho siglos pesan mucho. El Libro Negro pasa normalmente de padre a hijo, pero en todo este tiempo ha habido muchos cambios, la mayoria de las veces por extinción de lineas familiares...aunque se han dado casos más violentos.

-Bien.-levanté mi maletin y lo dejé sobre la mesa.

Aquel hombre volvió a ajustarse las gafas, esta vez con gesto de asombro.

-Ni por todo el oro del mundo -balbuceó-, me desprenderia del Libro Negro.

-No pensaba ofrecerle dinero -Abri el maletin y le mostre su contenido-. Orejas de mujer momificada, todas del lado derecho, un centenar exacto, ni una más, ni una menos -Puse sobre la mesa la libreta y el sobre-, fotografias, fechas, lugares, datos diversos...

Pero él me interrumpió, alzando la mano con gesto pensativo.

-No siga, no siga -Sonrió, ajustandose las gafas-, Ya comprendo, usted ha venido a firmar.

¿Quien es Javier Ruibal?

2006-09-20T06:18:00.000-07:00

Es un buscador de aromas, un perseguidor de la fábula y el ensueño, un explorador de la belleza, un acólito de la mística de lo profano. Un sanador a través del éxtasis.
Cuenta el amor arrebatado, el irrenunciable, la hora inaplazable de los besos, la urgencia de los cuerpos sin demora, la lágrima más dulce, la risa más hermosa.
Retratista de perfiles, paisajista al mismo tiempo, importan el personaje y el paraje exótico que le rodea, lo irreal casi se toca porque se transparenta en lo real. Y todo esto se ve porque se oye.
Cantar con la voz remota que resuena en la memoria, ecos sefardies junto a la "toná" y la zambra, oriente y occidente, ayer y hoy, armonia del futuro, alquimia del presente.
Sus fuentes, lo familiar en su infancia; del flamenco, los cantes de ida y vuelta, tanguillos y bulerias; del rock la vieja escuela; del jazz el ejemplo, la actitud, la lealtad con la música.
De las letras españolas los hermosos poetas del veintisiete, la palabra exuberante, la poesía con alas.
De las letras americanas, los cantores del Caribe y el realismo fantástico. De lo popular el humor, y de su tierra natal (Cadiz), la alegria.
Su propósito..., acaso reescribir un refrán, reconciliarse con su alma, emular a federico Garcia Lorca, divertir..., acaso emocionar.

(De su último disco "Lo que me dice tu boca")

"A favor de tu piel"

A favor de tu piel
tengo de testigo a la luna
jugué mi inocencia
gané tu locura
derechito al edén
sin paradas y sin regreso
si esperan tus besos
quién para ese tren
A favor de tu piel
que aprendi mejor que la mía
llené mi cuaderno
con tu geografía
se borró la ciudad
ya solo eras tú mi paisaje
mi sur, mi viaje
mi punto final
no hay un sitio mejor
preso y a tu merced
yo rendido a favor de tu piel
A favor de tu piel
de todos los mundos posibles
viví entre tu pecho
y tu boca infalible
te podría tocar
con los dedos de la memoria
contar nuestra jistoria
lunar por lunar
A favor de tu piel
ahora ya sin prisa ninguna
pasé aquella noche
de las mil y una
pero no pudo ser
se perdió un pasaje de cuento
un golpe de viento
un no y un porqué
el poniente sopló
mi fortuna se fue
y rendido a favor de tu piel
no hay un sitio mejor
preso y a tu merced
yo rendido a favor de tu piel
si hay un sitio mejor
no lo quiero saber
yo rendido a favor de tu piel.

"Para llevarte a vivir"

De lo dicho sin pensar
de lo que callo y no digo
de las cosas por pasar
de las trampas del azar
de las cartas del destino
tengo un lapiz colorao
con un librito guardao
para escribirlo contigo
Si la suerte inoportuna
te jugara una encerrona
si no hay salida ninguna
si la gracia y la fortuna
se apartan de mi persona
Tengo un farolilo verde
por si de noche te pierdes
y la luna te abandona
Tengo la rosa de oriente
el oro del sol naciente
y lo que quieras pedir
tengo el mapa del tesoro
tendo el palacio del moro
para llevarte a vivir
De todo lo que besé
no doy beso por perdido
pa´que me vuelva a morder
con la locura de ayer
tu boca contra el olvido
Guardo un beso de reserva
para rodar por la hierba
cuando te vengas conmigo
El sur que te prometí
tiene al sur otra frontera
las cuerdas de mi laúd
siguen buscando la luz
más al sur de la quimera
Tengo una playa desierta
y una calesa en la puerta
para lucirme a tu vera
Tengo la rosa de oriente
el oro del sol naciente
y lo que quieras pedir
tengo el mapa del tesoro
tengo el palacio del moro
para llevarte a vivir.

Y unido a la musica te desbarata las entrañas.

De la poesia

2006-09-19T16:18:00.000-07:00

"Todos los azares de nuestra vida son materiales con los cuales podemos hacer lo que queramos"(Novalis),
Sintesis de la actividad de la imaginación, de la sensibilidad, de la inteligencia y de la voluntad, la poesia es una higiene mental, un instrumento de liberación psicologica, una expresión analitica del misterio interior y exterior. La poesia tiende a la metamorfosis de la realidad, es la realidad esencial de esa cosa que se anima y explica el universo y es la vida. Es el flujo y el reflujo, la noche y el dia, la inspiración y la expiración, la muerte y el nacimiento.
El poema es el amor realizado del deseo hecho deseo.

Más allá de mis manos sobre ti cerradas,

más alla de este beso que nos desnuda,

más alla de la última palabra que pronuncias,

está el deseo que vive entre nosotros.

Está la vida de los demás subiendo de la ciudad

sin poder ir más lejos de la puerta

tras la cual los muros oyen por nosotros

el ruido que el corazón del hombre hace en la calle.

Tú estas entera bajo cada una de mis manos

tú estas entera bajo mis párpados

tú estas entera desde mis pies a mi cabeza

tú estas sola entre el mundo y yo.

Para ir de un horizonte a otro

2006-09-18T17:24:00.000-07:00

Unas palabras bastan para reconstruir un universo. Otras, para destruirlo. El destino llama a la puerta cuando ya se creia haber vuelto sólo a los recuerdos. Las palabras dicen el mundo, dicen el hombre, lo que el hombre ve, sienten lo que existe, lo que ha existido siempre, la antiguedad del tiempo y el pasado y el futuro de la edad y del momento, la voluntad, lo involuntario, el miedo y el deseo de lo que no existe, de lo que va a existir. Las palabras destruyen, las palabras predicen, encadenadas o sueltas, y de nada sirve negarlas. Pocas palabras son necesarias para expresar lo esencial, todas las palabras son necesarias para producir la realidad.